Skip to main content

On Poets

Poets cultivate carnivorous plants
I wonder why they do 
Perhaps it is because they don't mind having their finger bitten once in a while
Or maybe they enjoy seeing something eating something else

Poets are funny sad creatures 
They linger on long lost dreams 
They soar above with their light plumb wings 
And tear your skin off with their sharp strong teeth 

Poets are sweet dangerous entities
They fall in love with you 
The details of you 
And the weirdness of you
They see you
Your contours, your shadows
And they make you eternal
Poets take mental notes of your moves
They see when a drop of sauce stains your shirt
They watch when your tongue moisturizes your lips 
When you statter, when you cry, when you tell a lie
They hover above your house
And stare through the bedroom window while you sleep

Poets cover you with the thick blanket of the night 
Poets sing you lullabies
They deeply care 
And deeply don't give a damn 
They use your words, repeat your sentences,
expose your faults, tell your secrets 
They come bite your neck when you're asleep 
and suck your blood until you're dry
Labels:

Comments

Post a Comment

Popular posts from this blog

All the faces I've loved

All the faces of men I've loved visit me in the quiet night of my noisy brain All the ones I once loved and came to hate or forget or pretend to have forgotten Lost in the cloud of indifference  I've carefully created
All of them come back  filling the emptiness  of my broken beaten banal heart In this quiet night of my crowded noisy brain
They march firmly towards me
stop and stare Inches away and shoot their questions right between my shortsighted eyes Why? Why not? How much? How little?
They give me no time to answer
They move and vanish like ghosts of the Christmas past Some fierce and revengeful  pass on the judgement they've held in long
You! They shout Too bold! Too coward! Too hot! Too cold! Too little! Too much!
I try to touch a face or another
I remember them Especially the ones I've hidden so well from myself "Hey, look at you!
3 comments
Read more

Quando

Quando se é a sombra de uma estrela esparramada sobre o mapa-múndi, cruzando terra e água, longe e perto de sua própria constelação. Quando se está aqui e lá, quando se tem tudo e sempre se quer mais. Quando vão-se os anéis e ficam os dedos e é possível ser "um sem deixar de ser plural". Quando se "vê a linha fina que separa aqui e ali" e, ao vê-la, não se contenta enquanto não a cruza. Quando se quer estar lá e cá e se quer amar, amar, amar.



Post a Comment
Read more

Menino Guerrilheiro

Arrumando o pequeno escritório, jogando coisas fora, abrindo espaço para iniciar a rotina de trabalho, encontrou os recortes de jornal: "Faleceu sábado de ataque cardíaco fulminante" dizia um deles. Os outros repetiam a história do ataque cardíaco, mas ela sabia, desde aquela época que essa não era a verdade. Líder estudantil do seu tempo foi  expulso da Universidade por ter opinião. Perseguido na cidade, viu roubarem os seus sonhos e resistiu. Seguiu para a Guerrilha do Araguaia, lá foi preso, torturado. Quando ela era criança, não se falava disso. Já adolescente, com a abertura, quando estudava história, ele era mencionado, junto a alguns outros amigos da família "Ele fez parte da Guerrilha. Foi preso, torturado. Até hoje passa por uns períodos de depressão." Nada mais. Toda uma geração traumatizada, não conseguiam muito falar do assunto. Tudo muito recente, talvez. O medo ainda uma sombra, logo ali, a espreitar. Ela imaginava um homem adulto, barbado, preso por…
Post a Comment
Read more